Ruídos

Oiço-te a trabalhar,

pareces o veículo que me transportou.

Cais como uma pena solitária,

uma pena de anjo que se destruiu.

A página azul e branca

é o leito das palavras.

A cascata corre pelos canos

cheios de ferrugem

e de imaginação.

Fechas a minha derrota
de pássaro sozinho.

O mrrmúrio que tu fazes

é a flor rasteira

e feita de palavras.

Francisco, 9 anos

19/4/2012